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5 canciones negras

Tambor de hojalata

Y me pregunto el por qué no poder parar aquello que no nos conviene
Y sumergirnos en el barro, me cago en todo. Somos esclavos de la miseria, a veces transformamos nuestra vida sólo en una puta mierda. Debo salir, debo salir, debo iniciarme otra vez en el camino del plan b. Mirarme, cantaré un a capella todo taja, mi corazón será el bombo y ya utilizaré tensión como la caja. Escucha a este vagabundo incapaz de hacer feliz a lo que más quiere en el mundo mientras están casi todos brindando juntos y yo aquí sin nada que decir.
Vacío por dentro y lleno por fuera, cansado ya del ojalá me muera, me cago en mi puta vida entera, tengo ganas ya de volver a ser niño, dónde estará el Diego, supongo que perdido entre exterminio. Los buenos solo ganan en las pelis, los malos ganan en la realidad, yo te lo juro sin chelis, no penele chicha borro de lumi de éste payo cardiclove, hijo celeste. Yo no disfrazo sentimientos ni conflictos, quizá eso cree envidia en un mundo donde todos se las dan de listos, no soy un ejemplo a seguir, no de momento, tampoco estoy contento con el resto de elementos que presto al violento, ay al violento sinvivir que manifiesta su tormento a través de mi comportamiento y para colmo estoy en blanco, se ha llenado de gente mi banco, siéndoos franco. Hijos de puta para todo, para todo hay un cabrón que quiere aposentar su culo en un cómodo trono lejos del lodo; no se bajar mi tono, y como no voy por la city dando una vuelta me antojo en mi moto, soy como un pirata asalto tu regata, por las barbas de Neptuno vivo en este mar de plata en este océano de aguas donde nadan los niños que se enfadan por nada y no hablan, los del tambor de hojalata, los del ojalá que caiga marihuana y se nos olvide esta grata ironía barata donde vuelan fugitivos, infancia y vejez nuestros olvidos. Dos doloridos argumentos y a dos mil cuatro caprichos de los nichos donde habitan los tormentos de un mc, poeta casi casi, quizá por ello tome base, a mi no me va a ayudar si Lassie, no, lo mío es cosa de dejar surgir el tiempo, de labrarme un argumento, vivir la baldosa, de ser la lluvia, de ser un trozo de universo con penuria adentro y lento camino a mi fosa. Me ha dicho Momo que a David el gnomo se lo llevaron los hombres grises, que Ulises vive ahora en el lodo, que Homero es todo lo que a misses se refiere, su paso por Venus esconde más de un tesoro. Pero el diablo traicionero trae consigo más de un bucanero arcángel cuya imagen ya degeneró, ya, desembocó cerca de un drama callejero, perdido en el altar de su carnero. Pero en mi reino los niños no crecen, quizá por miedo, el adulto es la mano que mece, y este mc no se derrite en tu mano, yo no hablo en vano, no, a mi me importa un rábano lo que malpienses si no sientes, porque más te apagarás conforme hablas, si es que mientes, a la suerte no tientes si quieres ser superviviente en esta grata. Escucha a este pobre tambor de hojalata.

RapSusKlei
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